Flores Marchitas

Un camino de flores marchitas, creo que he estado mirando para el norte equivocado, sabrás disculpar pero la brújula me juega mil bromas. Sabrás disculpar la torpeza de espíritu libre, sabrás disculpar que te ame sin nada ni tiempo. Ya sabés como es éste juego. Esta canción me persigue. No te imaginás como me alegra el instante en que no hay nada más. Y es que me importa poco que todo se me escape. En el fondo no me importa el tiempo, vos sabes que es el capricho. Las letras están perdiendo sentido, y que. La tristeza se me vuelca en los papeles sin necesidad de escribir sobre ellos. Esta es una de esas veces en que fundo ciudades en mi cuarto y las vuelvo felices, un día en que la tarde no me reclama nada en tu nombre. En que me importa poco si estés o no estés aquí mismo. Una calle mal pintada de versos y una mano apretada de flores. Ya no sé esperar. Se me va la angustia entre gotitas de agua perdidas en la miel. Después de tantos días sin sol, esta conmoción de polvo en el aire se siente distante. Ya sabés que no importa quien lo sintió primero, ni quien lo dijo primero que quien, o quien no lo ha dicho. Es la misma historia con los días cambiados. Yo sólo te explico que donde quiera que estés o te vayas un rato, te vengas o partas hacia no sé donde te digan; donde quiera que estés sintás que ya nada nos falta, que callarlo no tiene sentido, ni tampoco decirlo. Sólo quiero que donde quiera que estés en silencio, podas parpadear este hecho, este polvo en el aire, este tiempo atrapado en el sol. Sentí. Estés conmigo o sin mí.